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El fantasma, María Talaverano

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El fantasma

 

Podría escribir un poema

sobre los lunares que surcan tu clavícula

o de cómo me deshielo con el roce de tu fuego,

o de tu saliva,

o lo que sea eso que arde

cada vez

que me besas con los ojos.

 

Podría, tal vez, narrar

cómo conquistaste América

en aquella cama de hotel.

O cómo nos encontramos

sin mapa,

desnudos,

en la espesa niebla del humo

que desprendían tus cigarrillos.

 

Quizá podría contar aquella vez

en la que yo era molino

y me hiciste creerme gigante

con tan sólo

una mirada

de tu ínfimo azul.

 

Podría.

Pero, a decir verdad,

yo nunca te arranqué el jersey

y tú nunca fuiste más que un sueño.

 


María Talaverano

Ilustración: Andrea Brotons

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